Даже волнительно начинать такую ветку. Как подумаешь, что ты абсолютно впервые пишешь в интернете на тему, о которой тебе не сообщит ничего, буквально ничего ни Гугл, ни Яндекс, ни асталависта иже с ними. Сколько я не бродил по поисковикам, ни одной строчки не нашел. Только пару дежурных фраз в энциклопедиях.

А ведь это страшно. Так ведь не должно быть. Некуда деваться уже от полногрудых девиц и ежедневно попадающих в аварии знаменитостей, а когда надо найти нечто дельное, интернет молчит. А был ли мальчик...

Ну ладно, к теме.




Вот такая вот книжулька есть у меня. Всего одна, и пока что не видно шансов найти хотя бы вторую. И так чтобы автором был указан - Гарольд Регистан.
Советский поэт. Странно звучит правда? Несозвучные слова какие-то. А я вот впервые наверное именно у него почувствовал что "есть такая партия" - советский поэт, и совсем это даже не плохо.
Что нам бывает приятно вспоминать о тех временах? Свет. Солнечный свет, которым было залито все, и хорошее и плохое. Невероятная пропаганда делала чудеса. Можно было прожить всю жизнь в сказке, и так и не обнаружить реалий.
Гарольд Регистан совершенно неожиданно показал и напомнил мне это своими стихами.
Удивительно как мне досталась эта книга.. Я ее.. украл)
Не судите строго. Отдыхал как-то с девушкой где-то в тьму-тараканнннной российской дали, в Богом забытой деревне, у живописного озера, в котором никогда не бывает волн. Ну и у бабушки что ютила нас, оказалась вот эта книжка, где-то в шкафу. Бабка гоняла нас, мечтающих о вечерах с гитарой у костра, спать, ну такой человек, такой закваски -неженатые, а шушукаетесь там, в темноте!
Но мы все равно сделали и костер, и озеро, и жареную картошку, а гитару заменила эта книжка. А потом.. я ее случайно забыл вынуть из сумки..)
Когда собирался на вторую родину, сразу взял ее с собой, и как видно не зря, второй уже не купишь не найдешь.



А вот фото из книги, ну я попытался как-то фотошопом облагородить. Хотя что тут облагораживать, сразу видно какая мужественная красота, какой умный, пронзительный взгляд. Культура. Люди совсем другой эпохи.

Регистан умер в 99. Совсем недавно. Ему и сейчас было бы всего 83. А с книжкой у костра я сидел еще когда он был жив.
Жалею, а что толку? Если даже сейчас, в век всевозможного,  гугл выдает максимум ссылки на бессмертный советский гимн, текст к которому написал отец Гарольда,
Габриэль Эль-Регистан.
Печально что вот например никто не в курсе, что именно Гарольд написал много известных песен, ну например:

Я встретил девушку:
Полумесяцем бровь,
На щечке родинка,
А в глазах любовь.

  Ах, эта девушка
  Меня с ума свела,
  Разбила сердце мне,
  Покой взяла!

Не ожидали да?)

И я читал и читаю эту книжку как нечто совершенно иное, вообще не из серии поэзии. Не знаю почему. Это не гениально, это не броско, это - удивительно. Это необыкновенно и неожиданно. И при этом очень просто.
Я поначалу думал что возможно это вообще какой-то полудилетант. Настолько просто он складывает рифмы, и настолько просто употребляет слова, говорит с тобой как будто в дружеском разговоре, не заботясь высоким слогом.
А вот только что прочел, что трижды номинировался на Госпремию по лит-ре, и трижды вместо него пролезали "нужные партии люди".

Позже, я вдруг начал замечать, что какие-то строки против воли застряли в мозгу намертво. Я их и не запоминал. Не сразу даже вспоминал откуда они, из каких стихов.
А это для меня было всегда признаком сильной строки, настоящего творческого духа. Есть много крупных поэтов, и мне их рекомендуют, но их слова не осядают в мозгу, не создают атмосферы.
А стихи Регистана полны вот той советской простоты, света солнца, широты, полноты. Если мы конечно говорим о СССР не как о государстве, а как о "стиле жизни", мироощущении.

Я понятия не имею ЧТО Регистан написал в других своих сборниках стихов, у меня есть всего один. ОДИН.
Быть может когда-то все таки набреду и отыщу еще хоть что-то. Во всяком случае это будет ценнейшим подарком самому себе.
И еще, не жалею что утащил эту книгу без спросу. Утащил из тех российских далей, той действительности, глуповатой, простоватой, чисто русской, безмятежной, о которой много писал сам поэт.

Но может быть пора и дать ему слово.
Перепечатывать (напомню, скопировать неоткуда, гугл молчит) все конечно не стану, но кое какие сильнейшие вещи попытаюсь запечатлеть. Глядишь будут люди рыскать в сети, а страничка эта и проиндексируется. И нашего полку, не забывшего о Регистане, прибавится. (Прим. - кстати уже проиндексировалась в гугле. Что, впрочем, еще раз подтверждает, что информации очень и очень мало).

У него очень много солнечных стихов. Но о них позже. А сейчас хочу перепечатать очень волнительный опус, даже непонятно ЧТО могло заставить уже взрослого 40-летнего человека вдруг так о себе сказать, честно и безжалостно.
Есть тут одна строка, просто режет по сердцу, сколько не перечитываю. Задумываешься и о своем бытие поневоле..

 

Мне нет прощенья, Нет прощенья, За прожитые даром дни, Упрямо требуя отмщенья, Толпятся в памяти они. Звучит всю ночь их голос строгий: "Не прячь глаза! Ответь! Ответь! Треть жизни спал, треть - был в дороге, Что сделал ты хоть в третью треть?! А вдруг ты завтра станешь тленом, Уйдешь туда, В небытиё, Лозой, ракетой иль мартеном - Чем будет имя жить твоё?!" Ответить бы казенной фразой: Мол, я стихами буду жив! Себе не лгут. Умру - и сразу Они отправятся в архив, Начнут свой долгий путь по полкам, По этажам, Все вниз, В подвал...

Чем доказать, что жил я с толком? Сказать: На фронте воевал!.. Все воевали... И, признаться, Получше многие, чем я... Сказать: Всю жизнь работал, братцы!.. У всех дела. У всех семья. Сказать: Страну исколесил я, Что мне друзей не занимать, Что я, как жизнь, любил Россию... Не мудрено. Она нам мать! Сказать... Нет, раньше надо было В колокола об этом бить, Пока во мне заря трубила И сам я мог зарю трубить, Пока была лихая смелость И удивленье ко всему, Пока, как птице, звонко пелось, Так, Неизвестно почему. Не на беспечные свиданья, Не на рыбалку, не на сон, И вовсе не на заседанья Мне краткий срок был отведен. Он оказался как мгновенье. Теперь попробуй, догони!.. Мне нет прощенья, Нет прощенья За прожитые даром дни!